a barriga de moloi

ao fundo do meu corpo

ouço todas as vozes da rua

e sei que do outro lado do mundo

no interior de uma exaltação sem nome

estremece o mistério nocturno do céu

nas curvas da cidade deslumbrada

ou da porta do quarto para a sala

a melancolia é uma criança nua

um corpo lavrado na penumbra

uma loja fechada sem ninguém

fora do jardim está a velha infância

presa no coração fechado da cegueira

aí não crescem sózinhos os anos verticais

nem amadurecem os frutos da resina

na violenta candura da luz intangível

do outro lado da gruta abandonada

o terror é um grande animal vagabundo

deitado sem abrigo na paisagem esquecida

como uma mulher loira muito nova

com a vida arrumada nas roseiras

quando aqui perto o pó agita o soalho

na dor da escuridão bordada a chagas

lembro-me de todas as malditas tardes

em que o mar abria os seus enormes braços

para acolher o suicídio grave das nuvens

*

(título de lee yutao, quadro de cezanne)

eu no "lugar aos outros"

agradeço ao luís gaspar do estúdio raposa por ter declamado online a minha poesia. muito obrigada. bem haja.

*

(fotografia de leolima)

para o frog

acaba de me ligar o meu amigo albino santos. foi das primeiras pessoas que conheci através da blogosfera. em pessoa o albino é uma extensão do que sempre mostrou online. à mesa de um café tremiam-lhe os dedos enquanto me mostrava em primeira mão os poemas do seu último livro ainda em versão não editada. foi com a mesma emoção que me ofereceu um exemplar do gotas de luz e disse que a capa era parecida comigo por ser uma mariposa. fomos juntos a saraus de poesia e outros eventos literários onde conheci pessoas que até hoje me ajudam a crescer interiormente. estive recentemente na apresentação do diálogos de sombras que li ainda antes de ser publicado. o albino é para mim uma referência de que a blogosfera é um meio onde podem começar relações preciosas para a vida. a outra voz era o nome do blog do frog. bem hajas, al *

O sentimento é cego

Criador de virtudes

Procriador descontrolado

Assimila e esculpe ideais

Funda princípios e leis

Ignora a subjectividade

Não distingue o espinho da flor...

albino santos

*


(fotografia de alba luna)

agradeço mais um poema do josé félix

como é fugaz o tempo
no entanto se fez dia
e a noite foi com ela
beber a maresia

ela e a noite gémeas
rindo à beira da margem
com as lésbias carícias
alegram a viagem

pulam dançam estroinam
calam palavras visas
gazelas em ciovão
rodando a cerviz

acoitam-se na árvore
muito aconchegadinhas
lambem cheiram e cantam
histórias de modinhas

de repente fez dia
e sobre a erva erma
o cheiro a aloendro
misturado no esperma

sozinha sem parceira
foi-se a gazela embora
o gamo foi com ela
e ela agora chora

a moral da história
tire-a quem a quiser
seja gamo ou gazela
conforme lhe aprouver

autor: josé félix
2006.12.19

(fotografia de jorge orfão)

dedicado à aliece

tenho 1 pé de planta no jardim

só um impulso para florescer

tudo e todos ao seu redor

mas ela é a primeira a florir

ela é a primeira a se abrir

ao vento e à luz do sol
emite sinais para o universo

-são um sim-

o pé de planta no jardim

não sei se ela sorri

ou se ri de mim

o pé de planta do meu jardim

autor: chi kung for beautiful ladies

(fotografia de filomena chito)

geometria descritiva

Não te equivocaste de facto

por uma mera ilusão ocular

descansa não foste atraiçoada

pois era eu mesmo trajando fato

um ponto na multidão tentacular

anónimo espectador desse concerto

que de modo indelével me marcou

em fim de dia ainda tão hodierno

e o trajar de facto a pedir conserto

mas não deixo por tal de ser (e sou)

de fato ou casual(mente)... terno.

legível

de facto

estavas de fato

assentava-te bem

apesar das rugas de expressão

nas bainhas das calças

e eu hesitei em admitir-te tão nu

demorei a perbeber a roupa dos teus afectos

e nesse dia perdi a ternura

de todos os outros dias

em que não usavas gravata

e não há segundas oportunidades

para as primeiras impressões

alice

*

decidi recuperar este post do meu amigo alberto, publicado no blog dele no início de março, que é para mim um exemplo da sadia interacção entre bloggers, e que deu o mote para o tipo de comentários que desde então ele publica neste espaço, o que sempre me deu enormes alegrias. de entre os inúmeros inéditos que o alberto acrescentou aos meus posts, escolhi os poemas que ele aqui escreveu, e decidi partilhá-los com todos os leitores, como forma de agradecer a presença querida de uma pessoa que só fez coisas bonitas desde que nos encontramos. muito obrigada por todas as tuas palavras e os melhores votos natalícios desta tua admiradora.

*

de ti nunca esquecerei

a música que ao ouvido não me tocaste

as promessas que nunca te farei

o amo-te que não pronunciaste

que o destino nos foi sempre adverso

e o farol a nós não iluminou

tivemos a má sorte de ser o inverso

da luz que aos outros indicou

*

o teu colo

é o meu leito

a ele me colo

em ti me deito

o teu colo

é o meu castelo

o meu refúgio

minha muralha

sobre ele

meu coração trabalha

não há subterfúgio

no teu colo

respiro tenso-intenso

e quero imenso

o teu colo

*

bebo-te sem tento

mágico poema d´água

que no meu corpo sedento

não fique uma gota de mágoa

por não te ter ingerido

gole-a-gole, em alegria plena

bebo-te ávido e sem sentido

até que o meu sangue seja poema

*

(quadro de amadeu souza cardoso)

um lugar puro

recebi uma orquídea dentro de um vaso. nunca mais poderei dizer que vivo sózinha. a amiga que ma ofereceu. estava a pesquisar os autocarros. e mandou-me um regulamento. há coisas assim. durante todo o tempo da gravidez. os meus pais pensaram que eu era um rapaz. ia chamar-me josé miguel. no dia do parto não houve grande imaginação. e ficou o nome da mãe. bem haja a falta de inspiração. mas era preciso escolher outro. houve alguém que me chamou laura. quando isso aconteceu. fiquei muito doente. depois apagou tudo. mas nunca recuperei. o melhor a fazer à ironia. é transformá-la numa homenagem. cura instantânea. fica o nome imortalizado. n' a tradução da memória. função do que escrevo. e título para o efeito. eis um segredo lacrado. por correio registado. isto a propósito do insólito. ontem fui ao lançamento de um livro. o apresentador era o autor. o local uma capela. uma palavra linda para um sítio extraordinário. estive na Casa de Deus a ouvir poesia. foi único e maravilhoso. agradeço à bárbara. tenho um Oráculo autografado para ti. à minha mãe o nome igualzinho ao meu. ao alberto o heterónimo pronto a usar. e ao José Rui Teixeira pela ideia genial. da poesia à cappela.

*

Quando eu era criança anoitecia
sobre a verdade intrínseca de haver ruas
pequenas e horizontes pequenos no fundo
das ruas. Os velhos sentavam-se na soleira
das portas nas noites de verão e as raparigas
sangravam demoradamente o calor
para dentro dos pulmões e cresciam-lhes
os seios, e fechavam-se em casa. Quando eu
era criança a minha mãe pousava na superfície
do outono como um anjo ferido




autor: José Rui Teixeira

Oráculo, Edições Quasi


*



(fotografia de roxana afonso)

dor sem rosto

antes. quando ainda éramos as plantas dos pés um do outro. e nos cegávamos de tanto rirmos. da chuva adormecendo pelo caminho. as paredes eram de carvão. e a janela. já esquecida. mergulhava no canto da casa. silenciosa. não sei se houve noite nessa noite. estás a arder. e ninguém te ouviu. passaste-me a saliva da tua boca. e os nossos dentes morderam-se. as costas fecham-se num grito. morrem-se-te os olhos. morrem-se-te os lábios. e sentes todos os beijos. e as fotografias. que soprámos. para dentro da memória. desfazem-se até à febre interior da tinta. e as gotas falavam pela torneira. que nunca se calou. enquanto a noite se ausentava. para dentro dos olhos. quando fazemos amor. engolidos pelo espaço. que separa cada dedo. um do outro. passam sempre duas horas da noite anterior. se ainda fosses deus. poderíamos queimar. todos os papéis brancos por falar.

*

(fotografia de frederic gailard)

a mulher invisível

adoeceste-me.
apetece-me escrever a palavra sossego. mas sei que não faz efeito nenhum.
penso no nosso primeiro encontro. no alto de uma livraria. e atravesso o mais longo beijo. até à tua sombra.
o ar cái sobre a nossa cama. sobre os lençóis demorados das tuas pernas. e dói. dói estar fora de ti e respirar.
lembra-te que o teu corpo. já antes havia encostado ao meu. como um navio. e nunca mais fomos inteiros.
lembra-te que nos extinguimos. um no outro. como água que corre lenta. numa só língua quente. e nunca mais morríamos.
enquanto fechavas o teu corpo. dentro do meu. e derramámos os lábios. para dentro das nossas bocas. não escurecia. bebias todo o veneno. sem saberes o meu nome.
e as estrelas. lambiam a ponta dos dedos. para respeitar. o silêncio da tua voz. para respeitar. a queimadura da nossa solidão.
eu sei que não gostas que chore sem ti. eu sei que um dia. as árvores por onde passámos os dois. serão cinza e perda. e começo a andar. demoradamente. para conhecer todos os lugares. de onde partiste.
enquanto os vidros fumam a nossa transpiração.


*

(fotografia de francesca woodman)

o homem invisível

eu gostava de dedicar este post a um desconhecido. mas não tenho coragem. ele veio aqui deixar um poema. talvez seja o único que aqui se publicou. e falou de deisy. mas eu vivi demais esses dois dias. e agora teria de morrer. antes de falar. vou dar um exemplo. durante meses eu li diálogos. era bom. mas faltava algo. aí eu conheci o autor. quando ele sentou a meu lado eu disse. tem olhos bonitos. e ele perdeu a garrafa de água. deixou cair o mar. é a vida, entende? você vai ao ballet e as moças fazem ondas. há quem chore a guitarra por ciúme do abraço. há quem molhe os pés na trovoada. há quem prefira o elevador. e é diferente. há versos nos degraus. através do vidro. o poema sobe. enquanto desce. toma uma bica enquanto finge. o sangue está sendo derramado na sala ao lado. mas você repara nas lâmpadas. usa a desculpa do tecto. para abrir o portátil. toma boleia com uma estranha. porque serralves merece. sem saber. vai a um recital de piano. sentir florbela espanca. na voz das sopranos. sem querer. abandona sua condição de leitor. o diálogo é uma cena de corpo presente. de repente percebe o amor. e reconhece a errância. a proveniência da solidão. ao escuro de uma noite. e tem pavor. entra em pânico. e sai de cena. evita o nuno júdice. é óbvio que fica triste. afinal é humano. procura adivinhar o que ele disse. e compra um livro. na esperança da serenidade. dedica um post. na tentativa de agradecer. sabe que não consegue. é impossível deixar cair o mar. é impossível escrever uma tempestade. ouve o piano tocando a guitarra chorando o vento assobiando o granizo batendo a florbela espancando e foge. o destino é a casa a casa é a madrugada. tenho frio estou cansada e sei que vou morrer. até amanhã, medo. até amanhã, moça.

*

(fotografia de berenika)

a vapor do tempo

esta semana tem sido uma tábua de engomar. ontem fui ao teatro. estava lá uma menina da telenovela. e um menino que parecia um sol. o homem do meio despiu-me. pela cana do nariz acima. tinha lentes grossas. por cada dioptria. que via a menos para fora. via a mais para dentro. isto baseada na teoria. que a miopia é um mal. que veio por bem. ver pior ao longe. para ver melhor a alma. eu só pensava na isabel. levava o piano no bolso. pronto a tocar. mas falhei uma ou duas teclas. depois veio o bobo. do alexandre herculano. e eu que sou disléxica. não pronunciei o mosteiro. agora cante. eu? o sol brasileiro sorria. a actriz que fez de vilã fez de boazinha. e o homem do meio pegou em mim. nuinha no meio do palco. e passou-me a ferro. como é que se faz. para ter o teatro. dentro dos óculos?

*

(fotografia de autor desconhecido)

*

hoje recebi flores. é a segunda vez. em muito pouco tempo. e faz rugas. oxalá encontre o homem dos efeitos especiais. numa esquina da arte. boa noite, isabel

os seios de adélia

a partir de hoje vou relatar os casos mais pertinentes deste consultório. ao abrigo da ética deontológica. todos os nomes apresentados. são pouco ou nada ficcionados. a primeira paciente de que irei falar. não convive bem com a ternura dos seus quarenta e poucos anos de idade. é uma mulher casada mas o seu problema não é o marido. é o amante. logo na primeira consulta fez questão de me mostrar o peito. como é que possível, doutora? ele só me quer por causa das mamas. eu faço tudo tudo tudo e nada adianta. é uma fixação doentia, não acha? vamos por partes, adélia. quando diz que faz tudo refere-se exactamente a quê? a última vez que saí com ele. quando estávamos a jantar. levantei-me e fui ao toilette tirar a tanguinha. quando voltei a sentar-me. entreguei-lha por baixo da mesa. foi muito embaraçoso. mas isso é fantástico. adélia. dou-lhe os meus parabéns. e qual foi a reacção dele a uma iniciativa tão arrojada? pediu-me que desapertasse os botões da blusa. para comer o meu decote com os olhos. mas isso é muito positivo, adélia. estabeleceram um jogo de sedução. como é que acabou a noite? eu que até tinha nojo, doutora, fiz-lhe sexo oral. diga-me uma coisa, adélia. quando está a praticar o felatio, entala bem a língua entre a glande e o prepúcio?


*

(fotografia de jacek pomykalski)

manual de caligrafia

hoje é amargo. houve dias assim antes. apagava a luz e via. blocos de gelo com sinais vermelhos. a piscar na escuridão indesmentível. houve dias eternos. dias gigantes e efémeros. e dias inutéis. quando me escreveste. há muito tempo atrás. eu não sabia ler. dezembro era uma miragem. do pico do verão. o luar de agosto chorava. no céu branco do amor. abrir uma carta era um fôlego de reposteiro. deixar o sol entrar. no idioma enclausurado. dentro do coração. a noite era um livro indecifrável. tinteiro entornado a verter estrelas. nos pôros do papel. e só o lume traduz. a caligrafia da pele.

*



(fotografia de francisco cardoso)

relatório preliminar

o cadáver de hoje é um rapaz aos caracóis. suspeita de envenenamento. o antídoto é a poesia. um beijo na testa antes de abrir. sabe a chuva de novembro. cheira ao perfume de deus. tem uma nuvem escangalhada dentro da cabeça. e uma chave que abre a porta do céu. pendurada numa mola de estender a roupa. os olhos são limões com espingardas. o pescoço é um barco ao longe. os pêlos do peito são lírios ao vento. e desconfio que a pele é do fundo do mar. ver à boca de cena quantos sonhos tem nos dentes. ouvir o silêncio. a alma é o osso do coração. possível causa de morte: caixa torácica insuficiente. dada a proximidade pulmonar. o sangue veio a coalhar. leitos de rubis. um colar de beijos. nas falanges das mãos. começou a falar. não me espanta. é um génio.


*

(fotofrafia de augusto peixoto)

uma flor

era uma vez uma fada muito bonita que vivia num vaso. um vaso é um mundo muito próprio onde a terra faz vibrar as pequenas coisas. nesse vaso o dia não é dia. e o sol nasce durante a noite. as sombras dançam acalentando um sorriso. nssinha era talvez uma doce surpresa adolescente. ela tinha o condão de despoletar o orvalho nos olhos de uma flor. foi ela quem criou as pedras redondas e polidas e delas fez caminhos de água. havia uma ilha de prata no meio do vaso a que chamamos lua. teria nssinha de construir a paciência? para atravessar o mar do mundo? nesse vaso as horas são árvores que falam. que acordam nssinha. as folhas verdes inclinam-se sobre os caminhos de água. e beijam-lhe o umbigo. à tardinha. o tempo desvanece-se na ondulação da seiva. nssinha vestia o seu manto de anémonas. e viajava no seu barquinho de folhas. num esplendor verde. o seu corpo poema escarpado. é a eternidade no vaso da ausência.



O Corvo (autor do texto e da imagem) e eu queremos oferecer à nossa amiga Vanessa uma flor que pertence a outro tempo.


deixas-nos ser os teus pirilampos?

"ama como a estrada começa"

Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto, tão perto, tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura
Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco

Mário Cesariny

(quadro de mário cesariny e mário botas)

um ano depois

querido avô
não irei repetir as tuas últimas palavras
tentarei proferir as que não me disseste
foi depois das seis horas da tarde
pousei o auscultador respeitosamente
imprimi um papel de luto antes de sair
deixei a minha mãe desenhar o primeiro gesto
e recebi no ombro o vómito do teu sorriso
fui eu quem te vestiu e remendou um terço nas mãos

hoje é dia do pai, avô
hoje é um dia duro, pai
tu és o meu pai em todas as minhas horas
e eu sou filha do teu sexo inerte e puro

tu penduraste o meu medo no banco do baloiço
tu levaste-me à escola no primeiro dia da inocência
tu mudaste o meu penso higiénico no teu sangue
tu mostraste-me a beleza das flores e das pedras
tu levantaste-me de todas as vezes que me deixaste cair
tu ergueste-me mulher por dentro dos teus olhos
tu compraste-me cigarros com a tua reforma inválida
tu deste-me a tua cama para eu amar um homem
tu enviaste-me um anjo nas asas do adeus

amo-te, avô
morreste no dia 23 de novembro de 2005
e ainda não verti uma lágrima
tu sabes que eu quero chorar
tu sabes tudo de mim, avô

sabes que intuí o amor do anjo
e que me vi no espelho que o anjo me trouxe
como antes me vias e eu não podia
sabes que eu não sabia nada de mim
sabes que morri em todas as palavras do anjo
e que nasci em cada um dos seus silêncios
sabes que sofri as humilhações do anjo
e que a tortura do anjo me edifica
sabes que voei nas promessas do anjo
e que a ternura é o melhor orgasmo
sabes que o anjo me fez feliz, avô
sabes que amo o anjo

onde está o meu anjo, pai?


*

(fotografia de jaime silva)

fruto proíbido

sem asas nem escada. assim a folhagem esgrime a brisa. em voo brando.


*

(fotografia de autor desconhecido)

acróstico

Foste tu que ensinaste à lua a preciosa
Rota dos cometas e dos corpos celestes
Apanhaste as estrelas do céu e do mar
Navegaste oceanos de luz e esperança
Criaste o azul dos poetas e inventaste o
Infinito. foste tu que ensinaste aos raios
Solares o brilho puro da água dentro do
Coração das flores e guardaste a magia
Onde começa a vida e termina a dor.

*

(fotografia de paulo bizarro)

com o luís

não ousarei reescrever
a palavra tempestade
uma gota deste mar
de ventos consumidos
serei antes a praia
que acalenta esperanças
ou um grão de areia apenas
na ilha de todas as ilusões
tu és um poema de água e sal
que brota do riacho dos sentidos

Vocifera marinheiro
hasteia a bandeira negra
De tormentosas palavras
corta os mares à vela e
Cavalga crepúsculos
até chegares ao horizonte
Do poema derradeiro
onde mora a brancura de
Sal e mel de manhãs alvas
só então encontrarás a paz
Transportada por moluscos
artifícies da serenidade
De prata como são as salvas
de ouro como a eternidade

alice e luís monteiro da cunha


*

(fotografia de autor desconhecido)